dilluns, de gener 31, 2022
Haikú
dimarts, de gener 25, 2022
Bucologia
Pel costat del velòdrom,
tan tranquil, feia via un porc,
senglar. Tot just
obria l’ull groguenc el fanalet,
banda del bassal noble
blau brut i vell.
Quin sotrac, la salvatgia per l’ínclita
urbs, feta, però i molt, al trànsit de derrotes
i al solc paït.
Repicar?, el 112?
Calia esverar el ferro per un únic
pèl aspre i ullal fer?
I ca.
Més amunt, els cadells
no llops encara
i encara no desperts esperen, què?
Què voldrà dir saber? Sabem
l’altre, aquest jo, aquest tu?
Estar aturat, no esperar res —quin riure
l'haver de ser a la cantonada— és saviesa
de saber o tot just vèrbola?
A dalt, la dida impertorbable llu
com cada jorn, orba
als eixams que al davall s’immolen.
dilluns, de gener 17, 2022
Metaground
no ha estat mai la Presència,
però hi du. La Presència no és res
del que en diem real; no es palpa, no
es camina ni es beu, no es veu. No es troba
enlloc, i és ben bé el lloc. És una plenitud que se't
desploma a sobre amb la irracional certesa de saber,
d'un sol cop i per sempre, que l'eternitat és, i és, aquesta
coagulació del que eren altres en un sol forc obert a fer-se sang,
i alhora, a redimir-se en déus generadors d'un món de sobte immune,
no al dolor, sinó a l'exhaució balba i a les cendres innòcues d'un incendi perit.
La Presència és el que es reconeix en la mort, transfigurada en plor.
dimarts, de gener 11, 2022
Memoràndums
divendres, de gener 07, 2022
Quan em trobi la mort
Quan em trobi la mort,
sisplau, poseu-me, de Mompou,
la Música callada.
dissabte, de gener 01, 2022
Barboterratges
en un asteroide que en aquest bell,
diríeu, des de lluny, planeta
blau, on l’aigua fertilitza la vida
i nosaltres la’n desnonem. Ja es veu
que el plom que tiba avall varia
amb el volum del meteor.
Per als qui són esclaus de l’òrbita
i a la llum dats, com se sol dir,
sembla que hi ha, també, llastos de pes divers
que, des dels embarbussaments i els fronts
tendres, els claven o els desclaven
de cups inexpugnables a la dolor ensolada:
l’ombra d’un genitiu o d’un carnatge,
real perquè el que es creu es crea,
estaca un feu i el jutja. Volar, llavors,
vol dir tan sols ser el forc de cossos celestes
sense estrella, transparències íntimes,
però opaques, d’un pseudofolc judaïtzant