diumenge, de gener 29, 2023
Klondike
De vegades,
acostumats a la rutina diària de sèries i pel·lícules —ara que n’hi ha tantes
i en tants dispositius i la indústria, mai més ben dit, audiovisual és un núvol
de Magallanes de produccions, quantitativament i inútil parlant—, ens ve a
trobar alguna obra que pel seu valor ètic, estètic i moral no podem si no
qualificar d’esdeveniment en el sentit més heideggerià del terme: allò
nou, imprevist, que altera les coses i obre els camps del subjectiu i l’objectiu.
Petites gemes semi ocultes que d’una estrebada desfan l’embastat fàcil i
recurrent del que surt a les pantalles en el trànsit arrossegat dels qui ho
creen, per més que, crear, no seria el verb pertinent.
Klondike és una pel·lícula minimalista, feta amb una admirable escassetat de
recursos —gairebé, com qui diu, en un cap de setmana i amb els amics i amigues—, d’una gran
austeritat plàstica, narrativa i actoral, que devé, al mateix temps, en un esclat
de tensió, passió, lucidesa, comprensió, denúncia, brutalitat i amor a la vida,
en un batec més fort que cap horror!
Situada en un
espai, reduït al mínim, de la frontera entre Rússia i Ucraïna, al començament
de la guerra de secessió dels ucraïnesos russòfils, alhora que en un aquí i ara
universals, hi sobreïx la derisió brutal de la irracionalitat, desplegada en
massa, dels instints —si no les pavoroses raons— més bàsics i sense mediació humana que al llarg
de mil·lennis les successives civilitzacions patriarcals —masclistes, virils, dominants, o la llei del més
fort— han materialitzat en forma de guerres, sentit de la propietat i
identitats pètries alienes al borboll vital de l’ésser humà.
I a despit de tot, el
film —Maryna Er Gorbach, ucraïnesa, n’és la directora— és un cant a la vida,
sobretot quan els rastres de vida són, literalment, absents de la realitat
quotidiana en què vivim. La gran escena final del part de la protagonista
mentre els homes —marits, germans, amics, milícies, exèrcits (la imatge fugaç d’un militar
rus entre escenes)— es maten, tal qual, els uns als altres de manera tan absurda com terrible,
i en què un nou ésser humà arriba a la vida (?), és d’una revelació esfereïdora:
el nadó ve a la llum (?) del dia plorant.
Molt més sàvia que
tot el conjunt de “savis” coneixements, tècnics, mesurables, “útils”, que
imperen al món i el dominen, la bellesa demolidora de la pel·lícula la fa de
visió obligada.
divendres, de gener 27, 2023
Verbeig joànic
del tot, potser tremola el dir, en veu alta,
no fos que es pongués res que fos
una certesa: en el principi
fou el verb, o bé era el vers?, serà
que, més que crear el creure,
crea el dir, sobretot si dic al clos
de dir-se, on l’altre del dir és jo sentint-se
interpel·lat i interpel·lant. Quin buit!,
si aquest adeu tan sense còrpora no és torna
a la vall del desassossec —no tenir fe
prima, en què la parla es pon
en forma d’ésser, i això, si ens ho diguéssim,
i dir-s’ho és obrir-se enllà, potser
l’adeu que ara és sols nafra devindria
solc de retorn, i esperança que atenua la mort.
dijous, de gener 19, 2023
Federico García Lorca
me he perdido muchas veces por el mar.
Ignorante del agua, voy buscando
una muerte de luz que me consuma.
diumenge, de gener 15, 2023
Theorema
del llast i les lleis gràvides que senyoregen
els inquantificables buits astrals,
no nats de voler lliure, diuen,
sinó d’un ensoladíssim brou extraordinàriament
dens, de sempre o de sobte, són
metafísiques a triar. El mite no reposa
ni en un segle tant desproveït
de dubte com el nostre, i caldria potser considerar-lo,
atès el pòsit de mil·lennis de rumiar i sentir
sota, dedins, davant la pensa,
necessari possible per a aquells qui,
quasi bé sense ser-hi, en brossa, són, però, el que s’inflama
en veure-hi un sentit, batec del que és al fons i l’és
o creació del que es crea al creure-hi,
al capdavall, res no sabem per de tot ni de cert
que no sigui besllum d’aurora entre tenebres.
Els dies són curts, sí, però les veus
que s’han perdut ja de mai més perduren
—ho sé perquè ho sap la carn fonda que no s’enganya mai—
en els espais per habitar defora
el forc del temps, on se sutura del desfalc,
cada cor, d`haver estat sabent i dessabent-se, amant-se
i desamant-se, amat i desamat, en el soli finit.
diumenge, de gener 08, 2023
María Zambrano
"Y se eleva así la llama como una pregunta que es, en su arder, la respuesta. La respuesta única a la doble pregunta, a la que surge del foco de la ansiedad que emplea cualquier palabra o que cautelosamente se detiene acallada en el balbucear, o desleída en el sollozo. Toda llama, de diferente materia que nazca, solloza, y, según se va haciendo, va dejando de sollozar, y su rumor se hace ritmo de palpitar leve; se va haciendo llama silenciosa ganando vida; luz de contenido arder."
(De la aurora, María Zambrano)
dilluns, de gener 02, 2023
Albert Serra i Juanola
Els mars del sud, la Polinèsia, per
entendre’ns, sempre han estat, per a la cultura d’origen europeu, a partir del
romanticisme, la representació més pròxima d’un suposat paradís, no ja del
tradicional edènic, sinó d’ara i aquí. Una mostra exemplar d’aquesta adherida
creença la trobem, per exemple, en La ruta blava, de Josep Maria de
Sagarra, obra que conté, d’altra banda, algunes de les millors pàgines mai
escrites, amb permís de Pla, en llengua catalana. L’autor hi narra el viatge
que hi va fer als anys trenta del segle passat, quan encara s’hi conservava
part ja minsa (el poeta en deixa tràgica constància) de la bellesa i innocència
originals, que vol dir uns europeus lamentant-se del que ells mateixos havien
corromput, si no destruït segles abans i després.
Tot plegat ve a tomb arran de la darrera
pel·lícula del “nostrat” Albert Serra, Pacifiction, director de cinema sui generis
ultra premiat en certàmens i d’un gran prestigi en els nivells més eminents de
la intelligentsia viva en aquest camp d’expressió de l’art. De l’Albert
li havia vist un parell de coses, La mort del Lluís XIV i Llibertat
(cito de memòria), films que en el seu moment em van semblar, l’un, una llarga
i força avorrida passejada per inacabables galeries louvresianes (ai, la
vivíssima passejada per l’amor i la vida de Huston), i l’altra, una mena d'avorrida i plana també pretensió neopostmoderna d’épater les bourgeois,
amb la consciència plena, això sí, que ja no és moda ni possible. En fi, em
deia a mi mateix, exercicis acadèmics d’un vacu esteticisme adreçats a,
ves per on, épater l’academicisme explícit o subreptici en vigor —el qual, l'academicisme en vigor vull dir, més aviat caldria
qualificar de “manera rutinària de fer”, si no miserable, suposadament, art.
Però, ah, heus aquí que el darrer film de
l’Albert, no solament no m’ha semblat que tingui res a veure amb el que acabo
d’escriure, d’ell i/o de les seves, d'arts, sinó que, a més de subvertir-me per
complet els criteris i la manera de mirar, m’obliga a confessar la forta
impressió, en tot el sentit de la paraula, extens i intens, que m’ha causat. Un
impacte. I no és pas que sigui tan diferent, que ho és, de les obres esmentades
abans, però, pel que fa a aquest simplicíssim espectador que escriu, la diferència hi és.
Esclar, qui més deu haver canviat sóc jo. Segur. Però també crec que hi ha canvi en l’Albert: una mirada igual de lúcida,
això sí, sobre com hem corromput i manipulem, els fins no fa gaire amos del
món, una bellesa i innocència seculars —el local “de nit”, Paradis?, exemple
d’imatges que valen per milions de paraules—; el menyspreu i
desvergonyiment amb que una metròpolis mangoneja el seus súbdits (d’un sobirà);
la descarnada prevalença dels poder fàctics, els de debò, economicopoliticomilitars
—reflectida
de forma genial en la recerca d’un hipotètic submarí mai no vist però realment
existent—; la indefensió d’un poble que només aspira a viure, via turisme i
subvencions, però que, en aquest cas, per mor de les proves nuclears, seria més
apropiat de dir, sobreviure; la impotència d’una petita dent de l’engranatge,
el governador, pet del poder deixat anar sobre les illes i que, tanmateix, a la
seva manera, sembla haver après a apreciar-les, si no a estimar-los...
I alhora, i a tall, o no, de contraposició amb
la petja per mi retinguda dels films anteriors, la impressió fortíssima rebuda
de la intensitat i la delicadesa presents i no gens subjacents al llarg de tota
la pel·lícula: l’oceà omniabastador de vides i món —el seu món, que no sé
si és el nostre—, la bellesa infinita i terrible al mateix temps, el poder de la natura
que tot ho engendra, bo i dolent, la vegetació exuberant, sempre a punt de
devorar els intrusos de sensibilitat i raó escadusseres en un moment tan sols
que es descuidin, la impotència forçada dels pobladors, la innocència d'uns
éssers bells, quasi primigènia, que encara hi resta, sustentada en el
personatge de Sasha (?), que travessa l’obra i la impregna d’una naturalitat i
franquesa obertes de bat a bat a l’altre, enllà de malícies de classe
o gènere, tot i que no exemptes potser del pòsit servil que tota colonització
conforma.
Visió recomanada d’una pel·lícula feta, a més,
quan el geni, què dic el geni, la simple capacitat manufacturadora dels qui
regeixen i elaboren la cinematografia actual està sota mínims per no dir que és
desapareguda per sempre.