diumenge, de desembre 31, 2023
Memoranda (abaixaments)
Amb la Xita,
havíem estat moltes vegades al monestir de Poblet tot aprofitant que era molt a
prop d’on ens hostatjàvem, de passejada o a hora de vespres, en què el remarcable
no eren els cants en si, tocats sempre d’una mica de rutina cansada, sinó el
fet que en la immensa alçada de la nau el cant no aspirava a agermanar l’absis,
sinó que s’estenia horitzontal adreçat a l’oient callat, potser no silenciós,
que romania assegut a l’aguait.
El monestir
de Poblet impressiona, és una mola immensa, pesant, fortificada, de torres
defugint el sòl per pruïja, qui sap, de més elevades esferes. Cúmul monumental
del que en temps reculats fou expressió del poder, diví, religiós, reial,
afeixuga encara ara l’esperit de qui s’hi acosta desprevingut. Poblet és una
representació exemplar, en les formes, depassats el seus lemes (qui els
coneix?), del poder que cerca qualsevol absolut: autoritari, únic, exclusiu,
mascle..., infinitament lluny de la vocació que el dugué a fundar-se.
Uns quants
quilòmetres enllà, un altre monestir s’alça, amb torre també enlairada (crida i
vigilància alhora), però més reduït de dimensions i confós de manera discreta
amb el poble que l’acull: Vallbona de les Monges. Cistercenc, com el primer. Es
veu que hi hagué un temps en què hi convivien homes i dones sense problema, si
més no per a l’autoritat dogmàtica. La monumentalitat minorada, tot resulta més
de peu pla, les sales, el claustre, al voltant del qual reposen les qui han
anat traspassant i que convida a demorar-s’hi en conversa amb algun déu abaixat,
explicant-nos coses que tinguem en comú o descobrint-les. Per bé que s’hi
soplujaren majestats i demés poders, no se’n sent la càrrega. Vallbona és germanor
(sororitat, diuen ara, quin espant de paraula), companyonia, humilitat,
discreció, acceptació, els peus posats a terra i les mans obertes enlaire en mostra
de receptivitat, vertical i horitzontal, sense fer-hi diferències.
Fa dos o
tres grapats d’anys, visitàrem una esglesiola romànica en un llogaret de la val
d’Aran, no recordo exactament quin. El capellà ―la crisi dura no havia arribat de ple
a les vocacions―, ens explicava que les làpides que
trepitjàvem per entrar a la capella eren per recordar als pobletans que per més
vius que fossin havien de morir, el conegut memento mori. Però, ¿hi ha
algú avui dia que en un món accelerat i en fuga accelerant-se hi pensi en això?
¿No és aquesta mateixa acceleració i hiperactivitat constants una manera de no
pensar-hi? Vallbona és l’abaixament del que és a dalt fins a l’alçada humana. O
no fou dit, “no us diré més serfs, sinó amics”?.
dilluns, de desembre 25, 2023
Memoranda (paradisos perduts)
Diuen els psicoanalistes i ho diu qui ho ha experimentat ell
mateix, que el record és sempre una reconstrucció. Recordem des d’un altre jo,
social, cultural, experiencial, cronològic...; vivint, morim i renaixem un cop
i un altre. Quan tenia nou o deu anys, durant la representació d’un relat
nadalenc, crec que era al Carlins, a Manresa, vaig sentir de sobte un
enlluernament: una mena de llum blanca o de brillantor intensa va cobrir un
instant (una fracció de segon, més?) i encobrí tot el que m’envoltava. Després,
tot continuà igual. En qualsevol cas, així ho recordo. I sé que alguna cosa
important es perdé en aquesta mena de clariana enlluernadora o de forat
blanc, ho sé per més que no sàpiga què.
La psicoanàlisi parla d’après coup o de forclusió
(horrible mot) per referir-se a reinterpretacions d’esdeveniments amb
diferiment temporal o a l’eliminació dràstica d’alguna cosa de memòria. Sigui
com sigui, és un fet que quan algú, sobretot algú, o alguna cosa valuosa desapareix
per sempre ens bolquem a reconèixer-li el valor i la importància que mai l’hi havíem
atorgat, i ens queda un buit dins a tall de pou de gravetat densíssima i intens
sentiment de pèrdua, irrecuperable.
S’ha dit que no hi ha més paradisos que els perduts (no estic
segur que Borges fos el primer a escriure-ho), que de vegades confonem amb la
infància per allò de l’estat adàmic que perdérem en l’origen i que ens permeté
de ser el que som: éssers humans. Mancats, ferits, llençats al món. I ser un
ésser humà al món és ser sempre ja un altre, un intent d’unitat en ruptura
contínua, finits, incompletables: je est un autre, Rimbaud. Potser el
projecte que esdevenim (si és que és així, heideggeriana la parla) no és res
més que la manera subjectiva d’escarrassar-se debades a aconseguir-ho. No
apunto a Plató, sinó a algun messianisme impossible, i doncs de necessari
advenir.
dissabte, de desembre 09, 2023
José Angel Valente
"Una palabra encierra toda la verdad: dos, toda la verdad disminuida en una palabra innecesaria."
dimecres, de desembre 06, 2023
Xeniteia
per més que siguin trànsfugues encinta
d’exili, tot l’aire ja respirat,
la vacil·lació a la veu, com l’embruten
i et manlleven el càvec al redós
de cada crit: el silenci que no l’engendra
i els aücs que suren entotsolats
i immòbils → reboten contra el faralló de roca
de tant voler que els reconeguin.
Ben poc demana un gos, tan poc com ho deu fer
un jo menor, en una singularitat de xeniteia.