dimecres, de març 27, 2024
Memoranda (verd i i negre i què)
Fa una pila d’anys, en el primer postfranquisme, feia poc
que la Xita i jo érem junts, ens vam endinsar per la vall de Bianya i per camins
que no ho eren, pràcticament intransitables ―si hi ha miracles, que el cotxe
aguantés ho fou, llavors en dèiem quatrellaunes―, vàrem arribar a trobar amb
una mica de sort el nostre objectiu: una esplèndida masia, desocupada de les hereves
generacions que l’havien fet créixer, i habitada, des de feia un parell d’anys,
per una parella de barcelonins de pro a la recerca d’una vida més autèntica o
fugint potser de cercles esdevinguts asfixiants i en certa manera perillosos.
De la parella només hi havia la dona, ell era amb el ramat
muntanya amunt ―ja érem muntanya amunt― i s’hi podia passar dies. En algun
moment havien format part de l’entorn dels Puig i Oriol (MIL), ella era una persona
pròxima al primer, i com tants d’altres, van passar a formar part dels
desencisats. Feien vida austera i tot i que ella se sentia sola no pensaven
tornar. No sé si després se’n van desdir. El lloc era impressionant, com convé
a natura. Ell va tornar l’endemà i arribaren també uns altres desertors urbans
a dinar. D’àpat, un cap de xai. A la tarda vam anar en un llogaret, tres cases,
on feien matança del porc i ball.
Els clàssics ja parlaven de vida autèntica, i poc o molt en
parla tothom com si fos alguna cosa que falta i caldria tenir. És cert, es viu ràpid,
preocupat, tot va de pressa, la satisfacció, si n’hi ha, és fugaç, l’horitzó,
reductiu, materialista, el sentit de tot plegat, que deia aquell, ignot, o ni
se’l veu ni se’l cerca: millor no pensar-hi, tampoc s’arribaria enlloc. Ara, el
retorn a la natura, l’ànsia esperançada pels nous avenços tecnocientífics (ai,
la immortalitat), les noves espiritualitats, així, agafats d’un en un i prova,
que digué el poeta, ¿són res, més enllà d’alguna emoció temporal que dura el
que dura? Busquem debades?, o, millor, per què no deixem de buscar (o de
preguntar)?
De tant en tant, les meves perpetracions poètiques surten en
castellà, al capdavall fou, en el seu dia, la meva llengua de cultura. Fa poc
em van sortir, tocant a aquestes qüestions, els versos que reprodueixo a
continuació. Sigueu benvolents.
Miramos sin ver o vemos
lo que queremos ver; mirar y ver
no son una función del hueso. Luego,
¿para qué son los ojos? Ah, ahí
hay un árbol torciéndose en el día,
un olivo, se muestra y da; ves
cómo en el desnudo siendo, es hermoso
su estar para que lo reciba en el vivir
lo humano. Hemos leído
a Lorca, ese niño idiota que por cocinas va
con muletas y golondrinas que hablan
y dicen amor, amor, cuándo se aherrojó
tu fuego. Hay cuadros que son nebulosas enormes
de destiempo, Turner o Klee. Hay deidad
en Delfos o en el románico expolio
de Taüll. ¿Qué leen los ojos, qué ven:
cromatismos o algo que el mirar embellece?
Cierto, urge el vaivén diario por el sinfín
de calle, trabajo, hogar, limpio, cocino y deudas.
Lo angustioso de saberse aquí,
casi proscrito, glauco en el horizonte al fondo.
El yo te quiero cuando tú no de tú y mí. Y el corre,
corre, no te detengas, aquí no respira Whitman.
Entretanto, se va la vida. Cuestión:
¿tuvimos los ojos lo bastante abiertos? ¿Vimos
a la muerte venir sin desconsolado adiós?
Algo, en este tan vasto como innecesario universo,
ha de tener sentido: ninguna ecuación diferencial
siente. Pero, se sabe, en el principio
fue dicho: hágase la luz; y abrimos los ojos.
dilluns, de març 25, 2024
Memoranda (Atenes, o de Nietzsche enllà)
La cosa que més m’impressionà de primera hora a Atenes fou
la calor: sortir de l’hotel era com topar de morros contra una paret, 39º de
bon matí, i parlo d’unes quantes dècades; esclar que encara no havíem viscut,
ni esperàvem fer-ho, les vicissituds climàtiques actuals. El temps, es veu, ho
acaba igualant tot, tot torna, tot ha sigut i tot comença de nou, nietzscheanament
parlant.
Atenes és una ciutat vulgar, extensa, sense caràcter, poblada
per enormes multituds no tan sols de guiris. Què en destaca doncs?: les ruïnes,
el testimoniatge perenne i sòlid que hi hagué un temps heroic, farcit de mites,
cultura, art, política, ciència i les habituals guerres inherents a l’ésser
humà, tot de les talles més grans. En som els descendents, barrejats amb tradicions
judeocristiana i algunes dosis de llengua i dret romans.
L’Acròpolis. El Partenó. Domina la ciutat, però no la
representa. És la sublimació de l’origen, d’un origen: tot és aquí i és tot, l’intel·ligible,
el logos. Compte, també el diví o sagrat. Si tens la capacitat i la resistència
necessàries per arribar a veure de prop les construccions, captes de seguida la
potència del dòric grec, el més autèntic, diria Nietzsche; després, la
decadència. Dionís enferrat per Apol·lo, o més ben dit, sublimat, salvant la multiplicitat
sobrevinguda per mitjà de la unitat estètica. La ullada feta, ves-te’n corrents
cap als carrers i alguna ombra de recer, si encara aguantes.
Capítol a part, Delfos. I no és que un pretengui tirar pel cantó de l’apol·lonitat davant la força insurgent i indomesticable dionisíaca, però el lloc, la molt menys nombrosa pol·lució ambiental i humana, la serenitat de la pedra, en ruïna molt més pròxima, el turonam, l’espai obert, tot empeny amunt, tot apunta a alguna transcendència irreductible a càlculs i racionalitats, per més que no aliena, de manera forçosa, als límits pròpiament humans. Diguem-ho així, un indici, un rastre, el potencial, potser, d’una bretxa en la totalitat. Grècia com a símptoma, o alguna intuïció semblant.
dimecres, de març 20, 2024
Erlebnis
molt poc abans
que ja no hi fos. Li deia
el que l’hi hauria d’haver dit
a les hores. Ella m’abraça
sense mot més. S’entén,
em perdonava.
El perdó és d’aquest pòsit: l’infinit.
Ja puc morir. I viure.
dilluns, de març 18, 2024
Memoranda (sobre la inutilitat o Levinas en obra)
Quan era encara molt jove, vaig pujar al Mont Blanc. Fou un
bon dia d’estiu, si no, no ho hauria pogut fer per mor d’un problema amb els grampons
que m’obligà a fer l’ascensió a peu nu. Unes quantes desenes de muntanyencs pujàrem,
ja llavors, en corrua i amunt. Al cim, ultra el fortíssim vent, una “gernació” fotografiant-se
(un poc d’immortalitat no fa mal a ningú). L’espectacle era impressionant.
Després, tornàrem a Chamonix, on teníem la tenda i on dormírem en pau.
Per què es pugen muntanyes? Sovint és un repte (buscat) amb
risc, ben testimoniat per la història, per més que, no recordo si fou l’Anglada
o el Pons, digué allò de “acceptem el risc però evitem el perill”. Això implica
també, en el muntanyisme de primera línia, esforços físics i mentals qualificables,
si no és que ho són de ple, d’inhumans. Pensar, dir que tot en la muntanya és
plaer, encanteri i plenitud no té res a veure amb la realitat, que no vol dir
que no hi siguin.
Doncs, per què es fa? La conquesta d’allò inútil, diu la
frase famosa, i potser és una de les claus: en un món esclavitzat per la
utilitat (la producció i el benefici, la satisfacció immediata, superficial i
fugaç), qui sap si el que és inútil implica una rebel·lió del que és i una
recerca del que (encara?) no és. La crida de la muntanya, de sentir-la i
de manera inconscient o no, és un repte al qual hi ha qui hi respon i qui hi
passa de llarg. Com a qualsevol crida o repte, no tothom hi és obert, no tothom
reconeix o accepta la part de passivitat pròpia necessària per poder-hi respondre.
O la part d’excés de cada jo.
Un jo a ultrança pot ser una fortificació per al domini o
per a la defensa total. La muntanya és, o pot ser, obertura, acollida, d’allò altre
i de l’altre (el vincle de la cordada és a vida o mort, levinasiana). No
passem de debò per la vida si no reconeixem ni som reconeguts. La muntanya seria,
de ser-ho, un mirall, un rostre, com ho són els altres.
dissabte, de març 09, 2024
Bnei Adam
la llarga fila, diries, de lluny,
que és infinita, però no, mirada
de prop veus que són mans,
només unes, les que et dugueren
aquí, l’origen per a tu del món, del món
també l’origen, de cada paraula
que la boca et pren del que no has potser
ni pensat, és l’escarràs que t’habita
i s’afanya a perpetuar-te a tu,
el qui a despit de tot aspira,
arrel que fóra amb parla de debò,
al dret improbable de les mans que et portaren.
dimecres, de març 06, 2024
Memoranda (de Merton al d’Àvila → món-s )
Aquest és un país de dies llargs, clars i blaus banals de
tan blaus. En les meves caminades solitàries per la muntanya, hi ha sempre un
moment en què m’aturo sotraguejat de sobte per una sensació intensíssima de presència,
la Glòria, una mena d’onada que m’enlluerna i sobreïx. No és sols la plenitud,
tan assequible també com escassa, és com si l’hi ha del món es condensés
de cop en un punt del qual ets una part o, encara més, l’habites. Alguna cosa a
veure, de resquitllada fos, amb el que suggeria Merton quan parlava d’aigües
que ens sumeixen, o el meandre matèric del quedeme y olvideme / cesó
todo y dejeme del dels càntics i la nit.
divendres, de març 01, 2024
Memoranda ( Kirkegaard → Gadamer → Taüll )
La primera vegada que vaig anar a Taüll, no hi havia res,
només la gent de tota la vida, pares i avis i més amunt, i el temple, tan humil
i impressionant alhora. Per tots els pobles de la vall corrien les vaques i
llums esparsos feien rodals de penombra de tant en tant. Alguna fonda. Alguns
cotxes. No pas nosaltres, que hi arribàrem després d’una jornada sencera de
trens i autobús i les habituals motxilles de trenta quilos a l’esquena per a
dues setmanes.
Diu Valery, em sembla, en algun lloc, que l’arquitectura és el que més evident fa la presència divina. Hi estic d’acord, entès, si més no en el món
sublunar on som, com allò que transcendeix el temps, com a manifestació de la
transcendència mateixa. No foren les majestats crístiques originals dels murs, el que em commocionà, d’altra banda absents, ni el temple en si, llavors
encara en no gaire bones condicions, sinó la pedra. Recordo com si fos ara la
sensació tremenda que em travessà com un corrent el cos quan vaig tocar-la tot
pujant al campanar: un miler d’anys esclatat, no en la pedra mateixa, sinó en el
gest i el tacte que ho despertà (actualitzà?) en l’instant de fer-ho, com si hi
hagués estat latent, una mena d’instant d’aquells que algú digué: infinit i
finit s'hi toquen.
El record enganya, se sap, hi deu haver, ara que en parlo, munts
de sedimentació ulterior, però el nucli dur de la sensació roman, i aleshores
com avui mateix, constitueix allò en què es fonamenta tota experiència que és,
per dir-ho a la Gadamer, transformadora. En quin sentit precís, ja és més
difícil de posar-ho en lletra i en raó.