dijous, d’agost 28, 2025
Winner de coll avall
amb el crèdit d’un esperit d’acer,
n’hi ha que els dol l’oxigen de sols néixer
i els arriba abans el plor
que no la llum. Tant de punt d’alba
no passa res; plorar, al capdavall, és cosa
tan noble com esclafir a riure
o la fressa dels goigs, no sempre nets
―i qui sap si no és més càlid en fons, i fondo,
que els saraus de festa i vol ras―. Els tous
estimen com els qui no ho són, i són,
com ells, capaços de resplendir,
encara que no se’ls vegi el foc. És cert,
no conniva, el món, amb el que és fràgil, no
s’hi fa, i deixa que el neci colgui
el que no guia un nord de conveniència. L’estès
i colonial esperit del winner ho encanalla tot.
divendres, d’agost 22, 2025
Vicent Todolí
Llegeixo Vicent Todolí, Quisiera crear un jardín. Amb
una trajectòria remarcable com a director d’institucions museístiques i com a
curator ―diu Vicent que aquest “a cura de” expressa millor la feina; també impressiona
més―. Un bon dia decideix tornar a l’origen, la casa pairal on va néixer i es
va fer, on el seu pare tenia i hi havia encara tot un conreu de varietats
tarongereres. És aquí que es re-troba ell mateix, una pàtria petita, la de
debò, res a veure amb les grans elaboracions típiques i patriòtiques. A la fi, podrà
crear realitat, més diversificada i, prova i error, natural i nova. Heideggeraniament
parlant, es podria dir que acompleix o ho intenta el seu projecte existencial.
Enveja sana.
La lectura acabada, aquest lector es queda amb el regust d’haver-hi
trobat molt jo, com si el fet sol d’existir no bastés i hagués de
testimoniar-se als ulls dels altres, que fos reconegut, per poder haver existit
de cert. Atès el currículum, esperava trobar-hi alguna digressió tocant a obres
rellevants o no que Vicent valora o valorava o a algun dels autors o a l’art en
si, del qual es limita a reproduir una definició d’un seu amic brasiler: “l’art com a allò inútil però imprescindible”,
suggestiva, però, com tota definició, inútil també. Amb prou coherència, l’arquitectura,
diu, més d’un cop i de dos, no és art, perquè no és inútil, té una funció, o, en
el millor del casos, a la vista de certes obres que han proliferat les darreres
dècades, seria més aviat escultura.
És un llibre, cosa sempre d’agrair, breu, però al petit rumiador
que sóc l’ha decebut una mica ―problema meu, no caldria si no―: molt todolisme en la línia del meu lloc al món
i poca carn visiva relacionada amb l’art o fins la cultura en general, per més
que la fruita en formi part i s’al·ludeixi, de passada i un si és no és
segonejat, a Ferran Adrià.
dimecres, d’agost 13, 2025
V, la lletra
xop d’indiferència, potser ni dura?
S’afona l’ésser, i el soroll creix
del món que brega. Fil de l’ordit que és,
no en podria viure absent. Rugues de carn
són mai a flor del que la terra xucla.
Els ulls que hi veuen més que els ulls
flamegen de cap sol, els crema el misto
d’aquest balç immens que no ha sigut, però és, ara,
si o res o sí, i no pas de cop o potser sempre
en tot moment comptat, fòsfor ja blau
del que, per urc d’intuïció i amb v de lletra
capital o toixa, en diem Vida o vida, la que batega
en cada insubstituïble i aniquilable jo.